Bueno, no estoy en busca de ayuda, ni ruegos, y no estoy tratando de ser pesado.Pero yo solía jugar a un juego conmigo mismo, un juego llamado isla desierta, y mientras estaba tirado en la cama, en clase de maquinas eléctricas o caminando hacia una botella de ron en un chino, me preguntaba, Álvaro,si estuvieses en una isla desierta,solo,rodeado de palmeras y tostadas, ¿tomarías un palo y escribirias palabras en la arena?
Yo tenia que decir, -No! y por un rato, eso me resolvía un montón de cosas, y me dejaba seguir adelante y hacer un montón de cosas que no quería hacer, y me dejaba alejarme de ti, de pensar en ti, me alejaba de la realidad y me transportaba a un hospital, la sangre corriendo x mis oídos, x mi nariz, x mis ojos... y yo espero morir.
Pero no pasaba nada, y cuando salia, me volvia a preguntar, Álvaro, si estuvieses en un isla desierta... y quizas era q la razon habia avandonado mi ser , y yo decía - Si, cogería un palo y escribiria palabras en la arena;
Bueno, esto solucionaba un montón de cosas, xq me permitia seguir adelante x un rato, y me permitia hacer todas las cosas que no quería hacer, y me permitia alejarme de ti, de pensar en ti...
Desde que me dijisteis q un trago mas me mataria, ahora le bajo unos cuantos cl al cubata.
Nota: Base del texto sacada de las cartas de Charles Bukowski, yo simplemente la he adaptado;
